Schreibprojekte

Sie steht am Fenster und gießt die Blumen, in der einen Hand eine Zigarette, in der anderen die Gießkanne. Ihre Strickjacke ist ihr zu groß, sie hängt um die knochigen Schultern, aber ist vorn fein säuberlich zugeknöpft. Die grauen Kringel, die vom Ende ihrer Zigarette aufsteigen, hüllen immer wieder ihren Kopf ein, sodass ihr Gesichtsausdruck darin verschwimmt. Ich weiß nicht genau, ob sie traurig ist. Es war schon immer schwer zu sagen, was sie dachte und fühlte. Und ich habe es schon immer gehasst, wie viel sie rauchte. Ich frage mich, wann sie das letzte Mal ein Fenster geöffnet hat…

Da ist schon wieder dieser Typ. Schlurft immer zur selben Zeit in die Bibliothek mit abgerissenen Hosen und Kapuzenpullover. Er kann noch keine dreißig sein, obwohl ich sein Gesicht nur ganz kurz gesehen habe. Er hat immer genau ein Buch dabei, das er am Tag zuvor ausgeliehen hat, und das bringt er zurück und holt sich ein neues. Liest er die Bücher an einem Tag? Beim Gespenst von Canterville kann ich mir das ja noch vorstellen oder sogar beim Fänger im Roggen. Aber Krieg und Frieden? Oder ein Reiseführer über die Ostsee? Ich glaube kaum. Vielleicht ist er einer von…